Запах стружки на темной влажной земле.
Прелый, пряный, приторный...
Ветер, неожиданными порывами со всех сторон поднимает их и вырисовывает шелестящее чуть желтое море барханами...Забивает карманы и запутывает в волосах... Тысячи..нет, больше... повсюду клетки.
Пустые...
Качели для птиц раскачиваются неровным ритмом, изредка поскрипывая...мельницы для крыс продолжают вращаться, с чуть слышным аккомпониментом, маленькие коготки по проволоке.Ветви деревьев черные, сухие, скрюченные в страданиях и мольбах...мертвые, хрупкие. Глухой стук при шорохе ветра, столкновение окаменевшей коры и железных прутьев...шуршание просыпавшейся стружки...
Куда-то идти, обернувшись теряя свои следы.
Но продолжать шагать из чистого упрямства.